Va por el Negrito

A David lo conocí por teléfono, pocas mañanas he tenido tan inciertas como aquella en que marqué a los teléfonos de radio UdG. Que quería estudiar locución le dije, y él sin titubear me constestó -"No vayas a una escuelucha donde sólo te van a quitar tu dinero, ven yo te invito a la radio, tu reporteas y yo a cambio te enseño todo lo que necesitas saber"- y fui a la radio, y cuando llegué al piso 12 del chorizo de concreto, pregunté por David Guerrero y de pronto recordé que no sabía cómo era, porque nunca lo había visto, así que estaba muy a la expectativa. Pasados unos minutitos, oí retumbar una voz allá al fondo de los pasillos, y entonces me dije, "ese es, suena igualito al que me contestó el teléfono", y sí, era él que para no hacerla cansada, me mando a buscarme una exposición de lo que yo quisiera y le escribiera una nota, que para ver si sabía escribir, que se la llevara en cuanto la tuviera.

Cuando tuve lista la nota, se la llevé, la leyó le corrigió unas cuantas cosas y me dijo, "vente sígueme", me metió a un cuartito lleno de aparatos, era la Cabina de Grabación A de Radio UdG, "pásale" me dijo, "ponte estos audífonos, siéntate o párate, como tú quieras", cuando hube decidido, me ajustó el micrófono, se fue al otro lado de la cabina y me dijo "Habla, a esto se le dice dar nivel"... Con todo y que no me lo creía, a una semana más o menos de pensar en estudiar locución, me encontraba grabando mi primera nota que salió al aire el día siguiente, ese día me convertí en reportera de La Cuenta de los Guías, y David en mi mentor.

Mi llegada a la radio fue un azar afortunado, mi interacción con David demasiado valiosa, divertida, retadora, demandante, novedosa, conocer a David fue el principio para conocerme a mí misma en función de mi vida radiofónica. Cada sesión de grabación era un descubrimiento, sobre todo cuando me tocaba verlo a él y a Hugo García trabajar juntos; ese momento en que el Negro se ponía frente al micrófono es una imagen, pero sobre todo un sonido que tengo muy presente, su voz fue y será un referente en mi universo sonoro.

Ayer se murió el Negro, me lo dijeron por la mañana, hacía mucho que no lo veía; todo el jueves fue día de duelo, yo quería volver a la radio y que trabajaramos juntos como lo hicimos por primera vez hace casi 10 años, pero él ya no pudo quedarse... no quise ir a la funeraria, porque para mí David está en la radio, ahí donde lo conocí y donde retumban sus pasos de cada vez que corría entre cartelera y cartelera, entre un spot para el fonógrafo y otro para la cuenta de los guías, ahi es donde lo veo diciéndome "no te desesperes Almita, ahorita grabamos"... siempre que me veía me gritaba Almita, allá desde el fondo de algún pasillo.

Me siento conforme, porque siempre le dije que me había cambiado la vida, él lo sabía, quizá porque notó lo perdida que andaba aquel día al teléfono decidió salvarme, quién sabe, me gusta imaginármelo así.

David Guerrero ha muerto, su cuerpo ya no estará más, pero bendita sea esta tecnología, este oficio que cultivó, porque nos permite conservar su voz, y poder escucharlo... lo sigo escuchando.

Un detallito

Esta fotito es mi regalo de cumpleaños, me la mandó el Bombón hoy por la mañana… no, no es un experto olvidador de cumpleaños, por lo menos no del mío. Te amo muñeco.

Ya tengo veintinueve y me siento nostálgicamente feliz, pido disculpas por la distancia que ahora me separa de unos, agradezco la cercanía y la compresión de otros con quienes guardo una complicidad que no se mide por la cantidad de encuentros, sino por nuestra devoción hacia las mismas cosas, por los mismos versos, porque hay armonías que me los recuerdan todo el tiempo, y cada vez que los veo es como si estuviéramos juntos siempre. Esta noche brindo por otro 23 de octubre… feliz cumpleaños Alma.

Él como los niños, lo quiere todo...

Más de uno ha de recordar la siguiente imagen: Un niño (o niña) que para satisfacer su diversión pide o reclama cuanto juguete exista, sobre todo aquellos que sobresalen por sus funciones, marca y apariencia. Y entonces el niño juega se entretiene, está contento porque tiene un juguete "bien chido". Siguiente escena, cerca de él se encuentra otro "mostrillo" que parece no sólo más entretenido, sino más divertido que él, jugando con un juguete mucho más rudimentario y simplón, ¿qué sucede? Que el niño del moderno juguetote, se distrae es más se olvida de su amplio repertorio de instrumentos lúdicos, para ponerse a jugar lo mismo que el otro niño.



Algo semejante aconteció hace dos noches cuando J. mi amorcito, estaba embebido jugando la más nuevo para Xbox 360 Batman Arkham Asaylum, el juego es de lo más llamativo, entretenido, complejo, divertido, es "lo último" en videojuegos, según el bombón, en la siguiente edición de la revista Xbox 360 le van a poner un nuevo, cuando no, hasta un 9.5, en pocas palabras es "la onda".

Mientras él jugaba su super videojuego, yo descubrí un grupo de jueguitos que estaban cargados en mi compu y que nunca había explorado, uno de ello es un memorama, otro sirve para dibujar monitos, y otro para armar pasteles contrarrelog, la cosa más sencilla (pero muy adictiva) del mundo. Y que me pongo a jugar, de reojo, sorprendo al bombón desatendieno a Batman y sus "golpes críticos" porque la musiquita de mi juego, no lo distraía, no; le llamaba la atención, a tal grado que no se pudo ir a dormir hasta que se convirtió en pastelero, e impuso record de puntos, no sin antes experiementar la desesperación de manipular la almohadilla del mouse (que desprecia con todo sus corazón) de mi compu, nos dio la media noche, pero lo consiguió.

Batman con todo y sus gráficas impresionantes, fue opacado por un jueguito (para niños según dice la descripción del mismo) de ensamble de pasteles, y corroboré una vez más hasta dónde llega la obsesión del bombón, el no sólo quiere playstation 3, él quiere todos los videojuegos del universo, así, todos...

Las cosas que uno aprende...

Muchas cosas se aprenden en la vida, y otras tantas se suman al inventario cuando uno decide unificar la vida y sus acervos con alguien más; ahora que vivo con J. tengo más libros (algunos repetidos), transformers, patalla de 42" y Xbox, siempre supe de las debilidades de mi amorcito por los videojuegos, y confieso que desde la secundaria, nunca más volví a tener contacto con ellos; en gran parte porque la tecnología poco a poco me fue marginando con sus consolas carísimas y sus controles que yo veía incontrolables con su "montón" de botones.

Sin embargo me ha bastado mes y medio para saber que la revista oficial de Xbox sale aleatoreamente cada mes, que "esperamos" con ansias la salida de Bioshock el siguiente año, ahora sé qué eso de "multiplayer", ya llevo dos que tres juegos de tenis y unas cuantas peleas ganadas en Street Fighter (sigo pensando que me dejaron ganar), sé que la narración de PES corrió a cargo de Luis García y Cristian Martinolli, (me cago de risa con ellos), ahora sé que mi Bombón es ferviente aficionado de Final Fantasy, y paulatinamente voy comprendiendo qué es todo ese universo. Por cierto, quiere conseguir de nuevo los discos de Final Fantasy IX, si saben algo de ellos me avisan.

He invertido muchas tardes viéndolo jugar, me divierte verlo emocionarse y enojarse, que me explique lo que sucede, compartir a ratos y ratotes su apasionamiento por el videojuego, a veces me quedo dormida, pero me da mucha ternurita despertarme y que me cuente cuántos logros desbloqueó mientras yo dormía, su sonrisa infantil no la cambio por nada, una se sorprende de las cosas que aprende, y sobre todo de como se vuelven de a poco un divertimento propio.

Por rumbos de Sta. Anita

La travesía al trabajo es ahora más amplia, toca salir en la pemunbra y lo que me reconforta es que comienzo a sentir frío. El camino es considerable, a veces no me gusta tanto tener que acelerar, pero los terceros en el tráfico me obligan, a veces son demasiados autos y la marcha tan rápida que no puedo evitar pensar que a la más mínima distracción, el trayecto puede terminar en desastre. Y yo soy tan distraída a veces.

La mayoría coincide en que la tranquilidad que se vive acá es envidiable, confieso que el paisaje es muy agradable, pero a veces tanta desolación y silencio no me ayudan, los silencios absolutos nunca han terminado de entrar en mi costumbre, a penas voy familiarizándome a conciliar el sueño en la total obscuridad y en el silencio. En mi antigua recámara había pegado estrellitas fluorescentes para iluminarme un poco el techo blanco que se ponía negro al apagar las lámparas, y el radio permanecía prendido toda la noche. Aunque confieso que ahora puedo dormir porque él está a mi lado, eso me facilita mucho el trance.

Hay que dormir menos, aunque parece que el sueño nunca es suficiente para mí, pero hay que dormir menos... Sigo valorando estos rumbos de Santa Anita.

Futbol sí, tenis no, por favor.

Le comentaba ayer a mi estimado York (que tuvo a bien tomarse un tiempito para escribir una entrada relacionada con mi adorado Roger Federer) que hace mucho tiempo me lamentaba porque los noticieros deportivos no atendían nunca lo que acontece en el tenis; una espera que cuando anda en la calle se pueda enterar por el radio ya mínimo de los resultados de un partido que en el medio tenistico es muy importante, pero nada, nunca ni la más pinche mención. Luego pensaba: "No se saben otra más que el futbol para acá, el futbol para allá, y siempre con la misma queja, que si el directivo corrupto, que si el jugador güevón, que si la selección es puro negocio", y bueno pura quejadera, pero nadas más de eso se ocupan, y nuevamente me decía "ya deberían estar viendo otra cosa, el tenis por ejemplo" (voy a ignorar cualquier risa que este último comentario pueda suscitar).

En fin, resulta que un buen día se les ocurre hacer una mención de un partido -que por supuesto yo había visto, seguro ese día algo casi cataclismico ocurrió, que no les ajustaron las notas de futbol y por eso metieron la nota de tenis- ¡Ay no! ojalá no lo hubieran hecho, los muy "taradetes" osaron reseñar un encuentro que había tenido lugar en la santísisma cancha central de nada más ni nada menos que del All England Lawn Tennis Club, o sea Wimbledon, (no hay nada más grande que Wimbledon en el tenis) torneo que se juega en pasto, y lo que veo aparecer es la iamgen de un partido sobre arcilla de hacía como un año por lo menos, jajajaja, y luego de los jugadores de los que hablaban ni siquiera uno era el indicado; ¡No, no, no!, jajaja, ahora me da risa, entonces me llené de indignación.

Pasado aquello reconocí que en este país a mí y a otros tres sujetos nos importa el tenis -ninguno de ellos comentarista de radio, televisión o prensa-Ahora mis súplicas son para que por favor nunca se pongan a hablar de tenis, el futbol está chido que se ocupen de él, el tenis es una cosa aburrida y complicada, así que mejor ahí que quede; en verdad algo muere dentro de mí cuando veo algo como la imagen que encabeza esta entrada. Está bien que casi nadie sabe que es Federer y no Lederer, ¡pero que por favor piensen que en un descuido alguien como yo puede ver esas cosas y morir irremediablemente!

Hay una buena noticia en medio de este escenario aterrador, en estos tiempos de crisis y de falta de empleo, definitivamente cualquiera puede ir a pedir trabajo de corrector o reportero de deportes en la sección "disciplinas que muy poco nos importan" a El Occidental, sólo es cosa de que el puesto esté disponible





Nota: La imagen ha sido proporcionada por el buen York y pertenece al periódico El Occidental.

¿Dónde quedó Renton?

Todavía recuerdo aquella película con soundtrack inmejorable, y a Renton hundiéndose en una alfombra roja en extática experiencia de heroína; luego un cantinero que al compás de Perfect day lo depositaba (sí, en calidad de cosa) en el interior de un taxi de esos feos que hay en las tierras británicas (léase por favor con tono de sarcasmo); ¡Qué película! ¡Y Renton!, Renton era la onda. Cuál va siendo mi sorpresa este fin de semana cuando en acto de solidaridad, y curiosidad morbosa también, nos aparecemos Javier y yo en conocido consorcio entregado a la proyección cinematográfica, de precios obsenos por un sitio dentro de sus salas, a ver nada más ni nada menos que Ángeles y Demonios y ahí estaba el que una vez fue Renton.

Yo sé que una buena persona no soy, no, y que en algún momento tengo que enmedar mis culpas, así que acepto con estoicismo lo que nos ocurrió el sábado por la noche cuando inició la película, porque se acabó hasta la primera hora del domingo, sí así de larga es, como diría en un tiempo Horacio Villalobos, tan larga y pesada como la cuaresma. No sé ni por dónde empezar, y es que ya con ánimo de criticar la película se convierte en una joya.

Uno no es capaz de imaginar la cantidad de hazañas que el estudio de los símbolos le puede acarrear a un catedrático, resulta que el personaje de Tom Hanks acaba salvando nada más ni nada menos que al mismísimo Vaticano, y no se piense que fue una cosa menor, ¡no!, se recorre toda iglesia conocida en Roma y se debate entre balazos, puñales, incendios, derrumbes, explosiones cataclísmicas, y bombas de antimateria -sí, hasta hay un artefacto nuclear inmiscuído en la trama- por supuesto se le muere la mitad del elenco en los brazos pero al final logra salvar a uno que acaba de sumo pontícife, increíble verdaderamente, no deja símbolo sobre símbolo en su hazaña (esto último lo dijo Javier, lo aclaro porque no quisiera ser juzgada de plagiadora como ha ducedido con Dan Brown), no sabía yo que Harvard preparaba tan bien a sus catedráticos y alumnos, por algo es una universidad top, yo creo que por esto y no por otras minucias académicas es que debe su fama; y como si el placer de salvar al mundo no fuese suficiente, hasta le regalan un manuscrito de Galileo como si se tratara de un librillo de esos que hace Editores Mexicanos Unidos.

Sin ambargo todo esto que resumo, no sé si ajuste para borrar la imagen de Tom Hanks enfundado en un speedo (una de las primera secuencias), como se darán cuenta las escenas impactantes se dan desde los primeros minutos, ni el suspenso de No country for old man me impresionó tanto.

Todo, así, TODO ocurre en un sólo día, con los minutos contados, no sabe uno a qué atender, si a las truculentas acciones de los Illuminati, o a las destrezas de una doctora en física nuclear que corre por los adoquines de las calles romanas calzada en unas botas con tacón de "teibolera", que además le halla a todo, hasta la medicina forense, a tal grado que en rudimentaria autopsia diagnostica las verdaderas causas de la muerte del mismísimo Papa. Asombroso se queda uno "speechless".


Pero, ¡Renton, oh Renton!, cómo lidia uno con Renton vestido de sacerdote, todo acicaladito haciéndose el santo, nada más ni nada menos que de Camarlengo, algo así como Papa interino (Nota: ¿no debería estar prohíbido que los sacerdotes sean guapos? digo es sólo una idea).

Y helo ahí, invocando santos, abriendo el conclave al interior de la Capilla Sixtina cual Pedro por su casa, dando acceso a los más valiosos archivos de la biblioteca de la santa sede, abriendo la tumba ¡nada más ni nada menos que de San Pedro!. Pero si esto no fuese suficiente, el punto álgido se da cuando sale con bomba nuclear en mano, y pronto descubrimos que sabe manipular hasta helicópteros, todo con tal de salvar al mundo; uno piensa ¡se va a sacrificar, qué bonito!, y cuál va siendo la sorpresa, que ¡NO!, el recién destapado héroe no muere, porque entonces en el firmamento va desapareciendo el aparato volador mientras un hombrecillo en paracaídas desciende, ¡SÍ!, es Renton con sotana que acaba de librarse de la bomba; pero ahí no acaba, todavía revienta el coctel nuclear, aquello se cimbra, San Pedro el Vaticano se tambalea y el paracaidista rebota por los menos unas cincuenta veces contra la cupulota de la basílica, y aún después de la catástrofe es capaz de ponerse en pie, con una que otra herida de poca importancia, listo para ser elevado al máximo trono de la iglesia católica; mi reacción no pudo ser otra, después de gritar mil veces NO, sólo podía pedir ¡Mis pastillas por favor!


Por último he de decir que todo el chiste dura casi tres horas, debo confesar que no puedo lamentarlo del todo, me reí, y me sigo riendo nada más de acordarme, sin embargo, mi suspiro se resume en un ¿Dónde quedó Renton?


P.D. ¿Qué de malo le he hecho yo a Cinepolis que me tortura con media hora de comerciales estúpidos y cortos, no le bastan los 60 pesos que ya me tumbó en la entrada? ¡Ah! y también perdón a las personas que importunamos con nuestros comentarios y risas, sé que les fastidiamos la incomparable experiencia, la verdad nos portamos como gentuza, prometo no volverlo a hacer... si la película me lo permite claro.

Culto a la inseguridad

La inseguridad de Abby es absolutamente comprensible en mi universo, bonita voz, lectora asidua, conocedora del arte y la música, adoradora de los perros y los gatos, y con una profunda conciencia de sus limitaciones físicas. Las comedias románticas ñoñas me gustan, este es una de las que más; es una cosa así como la historia de una inteligente Quiasimoda que se queda con el principe de la historia, su momento más terrible es cuando una perversa vendedora de cosméticos esquiva el ataque intelectual de Abby, dándole un certero golpe bajo al hablarle de sus poros faciales, la escena es devastadora. Comparte la historia una Princesa que descubre tener algo de cerebro y dignidad. Película fácil, con lindo soundtrack, me quedo con la pieza de los Cowboys Junkies Angel mine. Tiene final bonito, de esos que no se creen, por lo menos no cuando una se siente como Abby.

Contradicción

Julio-2006

Si lo que quiero son tus pupilas, ¿Cómo descubro la medida justa de sabiduría para acercarme a ellas? ¿En qué épica heroica debo buscar el elixir misterioso de tus ojos? porque esta realidad no me alcanza para saberlo todo, para soñar el imposible en que consiste el caer de tus párpados. Entonces todo me hace suponer que es el misterio de algún poeta el que se erige en tu mirada. Por eso sé que no me basta este momento de éxtasis sublime y de arrebato melancólico para aproximarme a la profundidad del lenguaje corporal e introspectivo que se gesta cuando cierras los ojos cada noche. Mirarte no es suficiente para saber qué imagen fantástica es la que se requiere para entrar en los ojos de tu mente. Si lo que quiero son tus pupilas, y es lo mucho de ti que no puedo tener, ¿A qué mundo paralelo habitado por ciegos debo mudarme para no ver el rayo que emanas cuando te miro? Si consiguiera tal cosa, de cualquier manera tendría luego que preocuparme de tus manos, de tu pelo, de tu olor, de tu voz...

Diez fuentes de felicidad

El orden es absolutamente aleatorio.

1.- El verano o los inviernos lluviosos, sin importar las molestias que ocasionan, los prefiero por encima de cualquier otro día.

2.- Un partido de tenis de Roger Federer, especialmente si es una final de Wimbledon.

3.- Un párrafo emanado de mi pluma redescubierto después de mucho tiempo.

4.- Cantar hasta enmudecer y hasta las lágrimas en un concierto muy esperado, tengo dos de esos: U2 y Coldplay.

5.- Un buen diálogo cinematográfico que erice la piel por ser la conversación que alguna vez me he imaginado.

6.- Las fiestas hasta el amanecer en la terraza de Joe y Belinda, con "esas" visitas intermitentes al kitty baño de la misma morada.

7.- Mi lectura nocturna con soundtrack.

8.- La incentivas Belindescas a hacer listas, en verdad que me divierte.

9.- La atmósfera de un edificio bien diseñado; siempre he pensado que es de las pocas obras de arte en las que literalmente, se puede uno introducir.

10.- JAVIER

Pensado...

Me preguntó:

- ¿Qué estás haciendo?

Yo respondí:

-Esta soy yo pensando en lo que me voy a poner

Mientras tanto sabía que sus ojos estaban posados en mi espalda, se había convertido en contemplador de mis disyuntivas cotidianas, ahora era testigo de mis cavilaciones de todos los días; no sé si comprendía que aquello que estaba aconteciendo ante sus ojos era yo en una de mis facetas más triviales; pero ocurre que el momento era importante porque ese día lo invité a pasar a mi rutina. Me encantó.

Benedetti

i.m.

"Tengo una soledad tan concurrida,
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos,
de adioses hace tiempo
de primeras de cambio
y primeras de cañón"
"... mi táctica es que un día
sin saber cómo
ni con qué pretexto, por fin me necesites."
"No te quedes inmóvil al borde del camino,
no pierdas el júbilo
no quieras con desgana,
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo..."

Sé que estoy citando mal, sé que mi memoria de sus poemas es imprecisa; sin embargo sé que me recuerdo sentada en el piso de una librería urgando entre sus versos, y que me topé con una lírica que algunos acusan de fácil, pero sus poemas me venían bien, me pintaban la escena que a veces el sueño es incapaz de bosquejar; supe aquella tarde al ras de suelo que Benedetti sabía de mis congojas y me las versificaba, las inventariaba.

Reencuentro

La escritura a veces se convierte en una vanidad escurridiza; ha tiempo que la mano inquieta que me acompañaba me ha tenido en el olvido. Sin embargo los reencuentros con la línea concebida en otros días a veces parecen como una sorpresa agradable. Me quedo con este párrafo:


"Regresó a la tienda, entregó los tacones rojos y los cambió por unos lindos zapatos grises, de piso; y con un profundo dejo de resignación miró al cielo dando al mismo tiempo un primer paso seguro sobre el suelo de las mortales"

Después de todos estos años...

Los últimos años coleccioné canciones tipo Colplay, Radiohead, Mclachlan, The verve, U2, etc. sus letras describían un espacio dentro de mi ser que nada podía llenar, mis elecciones fueron erradas y cada una de ellas la padecí, aprendí a caminar sola por este mundo cuando mis pensamientos me asaltaban, cuando cada letra de esas canciones me alcanzaba y retrataban mi estado de ánimo, el estado de mi corazón, un corazón roto. Juré que dejaría de intentarlo, juré que me mantendría lejos, y lejos me mantuve mucho tiempo. Uno se ríe de los clichés amorosos, de las búsquedas que terminan con la opción menos esperada, incluso negada por nosotros mismos. Sin embargo siempre sostuve que lo que quería era ser sorprendida, y entre todas esas alternativas equivocadas encontré mi sorpresa, tuve mi momento de asombro que hasta ahora apenas ha comenzado, y no quiero que termine pronto... ahora te tengo como nunca pensé tenerte y después de todos estos años siento que tiemblo, que vibro, que aquellas letras de tanta desolación no se ajustan más a mí, y por primera vez en mucho tiempo despiertan las letras de aquellas canciones que no tenía sentido cantar porque en nada se parecían a mi experiencia, es incríeble esta sensación que te asalta cuando un hueco en ALMA se comienza a llenar, estoy feliz, me haces feliz, porque hace mucho que te quiero, y porque por primera vez me permito quererte. Me muero por verte.

Remitente: Universidad de Essex

Ese edificio que se ve al fondo es la biblioteca de la Universidad de Essex en Colchester Inglaterra, recibí un correo de la universidad, no dejan de enviarlos, había olvidado que me siguen esperando, procuraré no olvidarlo...

Esto ya es fetichismo...

Es increíble lo que un objeto puede lograr, jajaja, el jueves pasado después de tener un día de lo más agobiante, me volvió el "Alma" al cuerpo cuando encontré sobre la mesa del comedor un paquete cuya apariencia me era completamente familiar, se trata de mi calendario 2009 de Roger Federer. Este año me retrasé en el pedido y por ello ha llegado ya muy entrado el año; pero ¡Jesuscristo resucitado! (jajaja) qué feliz fui y soy por tenerlo conmigo, el paquetito me hizo la noche, me hizo la semana, y quién sabe y no ya hasta me hizo el mes...

Por eso tenía miedo...

Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

desazones de verte

tengo ganas de hallarte

preocupación de hallarte

certidumbre de hallarte

pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte

alegría de oírte

buena suerte de oírte

y temores de oírte

o sea resumiendo estoy jodido y radiante

quizá más lo primero que lo segundo

y también viceversa

... generalmente hace falta mucho para dejar de pensar, pero basta tan poco para desatar los pensamientos... si por eso tenía miedo de verte, nada más por eso...

Supongo que uno tiene que se capaz de indentificar el momento en que se debe matar la ilusión, decía mi amigo Supi que la ilusión debería durar lo que tarde en matarla el tiempo, para mí tan sólo dura lo que tarde en pronunciarse la palabra que la aniquila. Existen palabras que amo tanto, que me inspiran y disparan mis sentidos, que me traen el recuerdo; sin embargo hay otras que casi detesto por lo que significan en el momento menos indicado por lo que erigen en nuestra memoria y las desiciones que provocan.

Para mí, sencillamente, la ilusión puede durar mucho, pero una vez que la palabra precisa, la palabra entera, alevosa e implacable se enuncia, la ilusión muere, irremediablemente... muere.